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Para qué un poema

Posted in Cultura,Poesía por padreteo en 9 noviembre, 2016
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farol-en-la-niebla 
jero01 Por Jerónimo Alayón

Alguna vez quise ser filósofo
hurgar en la impertinencia de las preguntas
alguna vez

Y la poesía llegó
entonces las preguntas dejaron de estar en el lugar correcto
abdicaron de su muerte vestida de palabras

Para qué el poema si no duda del mundo
para qué el poema si no canta la ceguera de las palabras
para qué la poesía

Por estos días en que lo mismo empuño una azadilla que mi pluma
sé que hay palabras que se precipitarán al surco
y allí quedarán
durante el instante de un siglo
el bisiesto siglo de Celan

Hay tanta filosofía en el verbo mentido por el poema
que los señores de Frankfurt sentirían vergüenza
en especial aquel que vaticinó el final de todo poema tras Auschwitz
tras Auschwitz
solo la poesía podía salvarnos de lo que ya no podremos explicar

Un poema es la pregunta escrita sobre la corteza de la ausencia
justo allí donde nadie guardaría su último mendrugo de dignidad
justo allí donde las palabras se pierden a sí mismas
justo allí

Una pregunta cuya respuesta es dibujo sobre el humo

Y luego del poema
qué
la razón habrá extinguido sus contornos
y la pregunta tendrá la extensión del mundo

http://www.jeronimo-alayon.com.ve/

2015 EN MARCHA

Posted in Actualidad,Espiritualidad,Oración,Pastoral,Poesía por padreteo en 1 enero, 2015
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Happy New Year hd wallpaper Toca mirar hacia delante. Al comenzar un año, al reincorporarse a las clases, al volver al ritmo cotidiano de los días. Tiene algo de monótono (vuelta a la rutina), y al tiempo algo de novedoso (¿qué me deparará este año?). Tiene algo de cómodo (ya se sabe lo que toca), pero también algo de inquietante (¿todo estará bien?).

El comienzo del año es una ocasión privilegiada para respirar hondo, tragar saliva y empezar a caminar con cierta energía, tomando las riendas del año antes de verme inmerso en las prisas. Y eso, con los pies muy en el suelo, y la mirada al frente.

CON LOS PIES EN EL SUELO

Mi suelo está hecho de mi presente más habitual: nombres, horarios, rutinas, trabajo, problemas, obligaciones, ocio… Mi suelo está hecho de relaciones personales, algunas muy buenas, otras más difíciles. Está hecho de lo que me gusta hacer y lo que, aunque me disgusta, también me toca.

Está hecho de las calles en las que me muevo, las gentes con las que comparto espacios, los libros pendientes, las horas libres y las saturadas, la tele que veo para pasar el rato… Mi suelo es este espacio en el que transcurre mi vida. Y en mi suelo también está Dios.

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Pema a la Virgen María, en la fiesta del Pilar de Zaragoza

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Como rosa que expande sus aromas
y perfuma el silencio;
como lirio que enciende sus colores
en medio de los valles;
como abrazo que llena de ternura
la soledad del hombre;
como rumor que afina sus arpegios
para la melodía de los astros;
así Santa María, la Virgen, nuestra Madre.

Porque Ella fue la Rosa de los Vientos
que venía a ser norte de todos los perdidos.
Porque Ella fue la voz de cercanías
que derrumbó las últimas murallas
de nuestros jericós envejecidos.
Y porque Ella fue y es Madre de todos,
empezando por ser la de Dios mismo
para que no quedase duda alguna
de su sin par excelsitud y de que
ni hubo ni habrá mujer que esté a su altura.

Su gracia y su hermosura
con ninguna muchacha es comparable
ni de Israel ni de nación alguna.
Era una criatura irrepetible.
Las estrellas se bañaban felices
en el profundo lago de sus ojos.
La inocencia absoluta
surcaba los espacios de su frente
con el candor de un sabio distraído.
Una clara sonrisa de luna sanjuanera
colgaba de sus labios
y los ángeles, locos de contento,
escoltaban sus mágicos andares
de princesa, al alcance de la mano. (more…)

Viernes Santo

Posted in Espiritualidad,Oración,Pastoral,Poesía por padreteo en 18 abril, 2014
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Acoger el dolorQuiero tocar tus manos y el costado
quiero palpar, Jesús, tus cinco heridas.
Y beber en tus fuentes escondidas
y lavar en tu río mi pecado.

Quiero estar y vivir siempre a tu lado,
meterme en tus hogueras encendidas,
para quemar allí mi vieja vida
y quedar en ti mismo transformado.

Se acabaron ya dudas y temores,
se curaron antiguas añoranzas,
enciende el amor nuevos resplandores.

La Pascua resucita la esperanza.
Cesó la noche. El sol de Cristo brilla.
La fe ante las llagas se arrodilla.

Que carne y pan y muerte y tierra y cielo…

Posted in Espiritualidad,Oración,Pastoral,Poesía por padreteo en 18 abril, 2014
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Redondamente

Pan

A Pascua sabe el Pan, a Pascua viva,
un pan aún, apenas masticado,
y vivo ya, y ya resucitado.
Aún bajo tierra y ya volando arriba.

No hay nada que la muerte no reviva
y nada que, al nacer, no esté enterrado:
el Pan ya está en la hoz, y en el bocado
latiendo está la espiga primitiva.

Y Dios es Pan, y simultáneamente
el Pan ya es muerte
y ya la muerte es vuelo;

y el Pan, que es pan si lo miráis de frente
es más que pan si levantáis el velo.
Que carne y pan y muerte y tierra y cielo
juegan al corro en Dios, redondamente.

(José Luis Martín Descalzo).

Una fontana fluía

Posted in Cultura,Espiritualidad,Imagen y pensamiento,Literatura,Poesía por padreteo en 23 marzo, 2014
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Fontana
 
 
 
Anoche cuando dormía
soñé ¡bendita ilusión!
que una fontana fluía
dentro de mi corazón.
Dí: ¿por qué acequia escondida,
agua, vienes hasta mí,
manantial de nueva vida
en donde nunca bebí?

Anoche cuando dormía
soñé ¡bendita ilusión!
que una colmena tenía
dentro de mi corazón;
y las doradas abejas
iban fabricando en él,
con las amarguras viejas,
blanca cera y dulce miel.

Anoche cuando dormía
soñé ¡bendita ilusión!
que un ardiente sol lucía
dentro de mi corazón.
Era ardiente porque daba
calores de rojo hogar,
y era sol porque alumbraba
y porque hacía llorar.

Anoche cuando dormía
soñé ¡bendita ilusión!
que era Dios lo que tenía
dentro de mi corazón.

Antonio Machado

Un par de poemas de Leopoldo Mª Panero

Posted in Actualidad,Cultura,Literatura,Poesía por padreteo en 7 marzo, 2014
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leopoldo-maria-panero

“Vaso” (“El que no ve” 1980)

Wakefield, quien por una broma
se perdió a si mismo.

Hablamos para nada, con palabras que caen
y son viejas ya hoy, en la boca que sabe
que no hay nada en los ojos sino algo que cae
flores que se deshacen y pudren en la tumba
y canciones que avanzan por la sombra,
tambaleantes mejor que un borracho
y caen en las aceras con el cráneo partido
y quizá entonces cante y diga algo el cerebro
ni grito ni silencio sino algún canto cierto
y estar aquí los dos, al amparo del Verbo
sin hablar nada ya, con las bocas cosidas
las dos al grito de aquel muerto
mientras caen las estatuas y de aquellas iglesias
el revoque es la lluvia fina pero segura
sobre ese suelo inmenso que bendicen cenizas
y caen también las cruces, y los nombres se borran
de amores que decían, y de hombres que no hubo
y de pronto, en el bar, tan solos, sí tan solos,
me asomo al pozo y veo, en la copa un rostro
grotesco de algún monstruo
que ni morir ya quiere, que es una cosa sólo
que se mira y no ve, como un hombre perdido
para siempre al fondo de los hombres
extranjero en el mundo, un extraño en su cuerpo
una interrogación tan sólo que se mira sin duda
con certeza, perdida al fondo de ese vaso.

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